Em O lado de lá há um elenco de personagens sem nome. A menina, o cachorro, a tia, a outra menina. Mas também — do outro lado do cenário —, o convidado, a mulher do convidado, o Padrinho, os donos: o grupo de veranistas brasileiros que passam os dias numa mansão em Punta del Este, Uruguai. Há na casa uma piscina preta, uma TV ligada que transmite uma novela em português, lençóis brancos de algodão egípcio, entardeceres de céu violeta, há brincos, colares, sandálias. Há brilho. Mas há uma anomalia: um exemplar do livro Os miseráveis, de Victor Hugo, que passará de umas mãos a um focinho, da ficção à alegoria, nas páginas deste romance que é também um entrelaçamento de cenas em que personagens principais e secundários, humanos e não humanos, poderosos e subalternos, brasileiros e uruguaios, “eles” e “os outros”, miseráveis na acepção de marginalidade e miseráveis na acepção de canalhice, disputarão o foco. Não há, no entanto, nem por um instante, maniqueísmo nestas páginas. Com suas perninhas finas na água, a menina deixa os pensamentos correrem e elabora finais felizes. Quando ninguém a vê, senta-se na borda da piscina e observa o fundo escuro, uma espécie de Aleph aquático onde imagina estar a língua portuguesa que ela pode resgatar para a vida que deseja. Esse fundo escuro será um ímã e um precipício. Há um vaivém constante entre a penumbra e o visível, entre uma língua e outra, entre o olhar do cachorro e o da menina, entre uma menina e outra, entre o primeiro e o segundo ato, entre o fora e o dentro, entre a farsa e a tragédia. A menina e o cachorro disputam o ponto de vista do relato. Há momentos em que são quase uma unidade, há uma simbiose; há momentos em que suas perspectivas divergem. Mas sempre, sempre, estão atentos um ao outro. Menina e cachorro, cachorro e menina. São corpos que carregam consigo o mesmo deslocamento. Corpos que sabem que, para levar a cena adiante e se salvar, só lhes resta agir, tornando-se protagonistas. Erguer a cabeça das vidas alheias para voltar a incliná-la sobre sua própria vida. No entanto, nesta história, que progride dramaticamente, faltam partes. E a menina sabe. Sabe que a outra menina, aquela que desde a opacidade lança faíscas, também exige seu lugar. E é a busca dessas partes ausentes que mobilizará cada fala, cada movimento cênico, cada ato de uma “língua louca”, até cair o pano.

Alejandra Costamagna